"Sagan, Françoise. Fit son apparition en 1954, avec un mince roman, Bonjour tristesse, qui fut un scandale mondial. Sa disparition, après une vie et une œuvre également agréables et bâclées, ne fut un scandale que pour elle-même."
Franchement, trouvez-moi une épitaphe plus fascinante. Comment quelqu'un peut-il avoir le culot de l'auto-cynisme, jusque dans la mort? Quelle personnalité, quel humour triste, quel effrayant résumé de vie, mais quel plein d'intelligence, en une seule petite phrase.
Hier, je découvrais Françoise Sagan dans un film. Et ben vous pouvez être certains que ce week-end, si pas plus tôt, je file m'acheter "Bonjour tristesse" (son premier roman).
On me demande souvent de quoi je rêve, et puis bien sûr, cette question dont je parlais deux posts plus tôt, qu'est-ce que je veux faire dans la vie. En regardant, une réponse possible se dessinait dans ma tête : si j'ai ne fut-ce qu'une once du talent que cette femme possédait, j'écrirai.
Découvrir une artiste torturée, non pas seule dans son monde incompris et impénétrable, mais torturée parce qu'elle a peur de la solitude, ça m'a touchée. Peut-être parce que c'est aussi ma plus grande peur. Peut-être. Ou peut-être parce que c'est notre plus grande peur à tous?
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